Поэтическая тетрадь

Владимир Нуйкин пишет стихи с середины 70-х – как пришёл журналистом в воробьёвскую газету «Восход». С тех пор собралась поэтическая книга, правда, пока ещё не увидевшая свет, а сам автор стал редактором газеты, в которой начинал когда-то.

Владимир Нуйкин пишет стихи, как пришёл журналистом в воробьёвскую газету «Восход». А было это в середине 70-х. С тех пор у него собралась поэтическая книга, правда, пока ещё не увидевшая свет, а сам автор стал редактором газеты, в которой и начинал когда-то. Печатался он в «Воронежской неделе» и в «Кольцовском сквере».

Середина лета

Притихли птичьи голоса,
Закат встречается с рассветом,
Недолго держится роса –
То в середину входит лето.

Ложатся травы под косой –
В селе всегда сезон рабочий.
Дожди косою полосой
Играют пылью вдоль обочин,

И манят ягоды в леса.
На речке детвора резвится…
Душа открыта и боса.
И бьются в горизонт зарницы…

• • • • •

Щемящая сердце «Глубинка»

О книге Виктора Беликова «О тебе, моя глубинка»

Родимой природы картинка,
Надрывная суть бытия…
Щемящая сердце «Глубинка»
Как чистая песня ручья.

За строгостью цепкого взгляда –
Души утончённый полёт
И жизнь без прикрас и парада
В тисках вековечных забот.

В ней – детства бездольного счастье,
В ней – мудрость исхоженных лет,
Села разорение властью,
Солдатской вдовы беспросвет,

Засилье бездушных законов,
Неслышимый стон хуторов,
Печаль колокольного звона,
Природы родительский кров.

В ней – честное Истины слово,
Как хлеб или скрип журавля,
В ней – всей нашей жизни основа:
Любовь и родная земля.

• • • • •

Деревня

Деревня в коме: брошенные хаты,
Амброзия стеной со всех сторон.
И щурится она подслеповато
Сквозь доски заколоченных окон.

Здесь не мычат, идя на луг, коровы,
И не горланят больше петухи…
Каким, родная, бедствием суровым
Ты сломлена, каким врагом лихим?

Не ты ли даже в той войне проклятой,
Теряя сыновей и дочерей,
Стояла насмерть, до последней хаты,
Давая фронту хлеб своих полей!

А что теперь? Какая вражья сила
Тебя сумела разорить дотла?
Иль нива впрямь твоя отколосила?
Покорно под «инвесторов» легла.

Деревня, что осталось ей, забитой,
Когда стоять совсем не стало сил?
И только стоном из души открытой:
«Лишь не война бы! Господи, спаси!»

• • • • •

Этот мир – удивительно странный.
Вдруг нечаянно произойдёт:
Рассермяжится исстари пьяный,
Баламутный российский народ.

Распахнётся он всею душою,
Весь в труде, как обычно, пустом,
И искомое счастье большое
Как-то сдуру найдёт под кустом.

Нет, счастливым не станет он всё же –
Нас и счастьем нельзя утолить:
Дать не поровну – как-то негоже,
Ну а поровну как разделить?

И пойдёт катавасия снова:
Этим – пулю, а этим – под дых.
Потому и живём бестолково,
Что урвать бы нам больше других.

• • • • •

Никогда не надо обольщаться.
Никогда не надо обещать.
Быстро годы молодые мчатся,
Разве кто их может удержать?

А отрезок жизни всё короче,
А предел желаний всё далёк.
И проходят зря такие ночи!
И уходят чувства между строк.

Источник: газета «Коммуна», №105 (25733), 14.07.11г.